Adoquines y Alquitrán

El viajero

2011-11-23T20:28:00.000+01:00

A José Luis Montoya
autor de "El Diario de Marian"

Viajero infatigable, ilusionista,
currante compulsivo y empresario,
amigo y escritor, piel de corsario
sobre la carne dócil de este artista.

Recorre velozmente la autopista
del éxito mayúsculo del Diario,
- Marian saldrá de nuevo al escenario
copando las portadas de revista -.

Él reinventa la historia a su manera
y sueña entre palabras su destino,
sus versos son espadas de la vida.

Amigo José Luis no se me olvida
que tú me señalaste este camino,
ya tengo publicada mi quimera.

Vestida de papel

2011-09-14T23:16:00.002+02:00

Vestida de papel, acostumbrada
al oficio del verso de cicuta,
apareces brindándome tu fruta
cuando sabes que apenas como nada.

Septiembre me ha devuelto la mirada
y pasan los recuerdos su minuta,
y el alma de la noche me recluta
a un triste batallón de sangre helada.

Pero vuelvo a caer en el arrojo
de la voz con acuse de recibo
pensando que si caigo me recojo

de un suelo acostumbrado a mi derrota.
La palabra se busca en lo que escribo
y derrama nostalgia gota a gota.

Un lento caminar por el arcén

2011-09-10T09:49:00.001+02:00

Si fuera más o menos lo que escribo
y no sangrara rabia, lluvia y miedo,
si no muriera donde ahora vivo
pondría las palabras en el ruedo.

Si callara la voz de mi derribo,
y supiera las claves del enredo,
si tuviera tu nombre mi motivo
vencería la losa del no puedo.

Pero habito mi acera y me suicida
la página tachada de mi boca
cuando acaba buscándome la sien.

Es verdad que el silencio se me olvida
en el blanco universo y me convoca
a un lento caminar por el arcén.

Casa La Sauceda

2011-08-11T18:34:00.000+02:00

He atravesado el corazón del norte
con la serenidad del peregrino
y la mirada astur de mi camino
escrita en el envés del pasaporte.

Aire verde y el verde mi transporte
y huella sobre el pueblo campesino,
y pulmones de río y de molino,
y vida que conduce mi desnorte.

Y Buelles la parada obligatoria
para un verso que llora en la vereda
los párpados caídos de tu historia.

Un trozo de palabra se me queda
en la mesa del alma y mi memoria
y la amistad en Casa La Sauceda.

Ya nadie toca

2011-07-18T00:14:00.002+02:00

He rondado el jardín rosa de tu talento,
he soñado un poema. La maleta
de las palabras vuela como el viento
por la mente cansada del poeta.

Ya no hurgaré en ninguna herida. Me lamento
desde la sombra estéril que sujeta
un teclado podrido, un filamento
de voz sin tu latido anacoreta.

Regresaré al lugar de donde vine
para descerrajarme los mordiscos
que han callado tu boca.

Y vendré cuando todo se termine,
- aún sigue girando el tocadiscos
pero ya nadie toca.-

Te daré las palabras

2011-07-18T00:10:00.000+02:00

Casi escucho el silencio que nos mece,
casi lo palpo, lejos de la duda
que me acecha gritando que merece
la pena este lugar. La tarde es muda.

Por eso canto cuando reverdece
la mujer que desvistes sin ayuda
de mis manos calladas, cuando anuda
tus trenzas el recuerdo que envejece.

Tú que sueñas con ínsulas perdidas
en las noches de invierno, sé mi historia,
conquista de una vez mi soledad.

Te daré las palabras escondidas
en el parque fugaz de la memoria
para no suicidarme en tu frialdad.

El porvenir

2011-06-22T10:59:00.002+02:00

No queda un porvenir al que aferrarme,
mis manos, condenadas al olvido,
no encuentran más razón que tu latido
para tentar la musa en mi rearme.

No juzgo la palabra al acusarme
de ser un corazón enmudecido,
tampoco me sentencio. He convivido
con la vulgaridad antes de obviarme.

Evito la pancarta de neón
cuando bajo de noche tu telón
con la voz de mis labios silenciosos.

Yo te espero detrás de la pantalla
que refleja la boca que me calla
bruñéndote los versos más hermosos.

Buscando tus huellas

2011-06-17T20:34:00.002+02:00

La noche es una calle adoquinada
que pierde su horizonte en tu portal,
donde quiebran los besos de cristal
cuando amanece y ya no queda nada.

La mañana es la boca amordazada
de la desolación, tierra neutral
de un laberinto oscuro y corporal
que se oculta en la sábana mojada.

Tú, que atrapas la luna en cada sueño,
deberías saber que estoy perdido
en un mundo celeste sin estrellas.

Cada tarde despierto más pequeño
en un charco sin agua, medio hundido,
buscando en el crepúsculo tus huellas.

Corazón de tu voz

2011-06-16T19:46:00.002+02:00

No será este poema que escribo mercancía
de alguna editorial,
no forrará paredes de cristal
y nunca morirá en tu estantería.

No será mi poema solo melancolía
o tristeza verbal,
esa voz desgarrada y personal
en el desierto azul de tu alegría.

No será la memoria digna de su osadía,
de este salto mortal
que araña con su garfio emocional
el corazón de la palabra fría.

Este poema es un breve llanto,
serán tus versos, Luz, será mi canto.

La vida, la muerte, la nada

2011-06-14T17:46:00.003+02:00

Ignoramos por qué, pero nacemos.
La vida nos esconde este misterio
pero muestra el oscuro ministerio
del tiempo en el que, al poco, no seremos.

Buscamos un sentido a la existencia
entre dioses, gurús y religiones,
sinestras letanías y sermones
que acaban por domar la inteligencia.

La vida es un proceso de la muerte
y la muerte antesala de la nada,
la nada es un vacío sin Tutela.

Quedamos a merced de nuestra suerte
blandiéndole al destino una mirada
volviendo a ser vacío aunque nos duela.

La aduana

2011-06-07T09:56:00.002+02:00

Echa la puerta el club Melancolía
pero abre a la noche una ventana,
y el corazón al viento y a la urbana
voz de la soledad tu compañía.

La barra confidente está vacía.
Ahora, inevitablemente aduana,
requisa la tristeza que profana
una vida callada, que es la mía.

Yo vine con un sueño de papel
para escuchar la música sin piel
de la nube que vuela en tu cercado,

y me voy con el verso huracanado
que traza una existencia siempre cruel
en la libreta ajada del pasado.

La ciudad noctámbula de Springfield

2011-06-02T09:02:00.002+02:00

Si pudiera contarte que no estuve tan cerca
del cielo como ahora, que tus huellas me atrapan
como el saxo a la noche y que la soledad
en tu voz me abandona.

Si pudiera decirte que tu palabra vive
en la garganta muerta y que la prima-vera
se ha colado en mi casa con la acertada y cruel
intención de quedarse.

Nada sabe de lírica el que no ha condenado
a la hoguera sus versos, ha renunciado al sueño
por la melancolía y de noche la vida
no le ha dado la espalda.

Tu has encendido fuego desde siempre
en la ciudad noctámbula de Springfield.

Sueños de bohemia

2011-06-01T03:35:00.000+02:00

No supo ser el viento de levante
y se hizo huracán muy poco a poco,
mitad desposeído, mitad loco,
mitad fiera corrupia y mitad Dante.

Ella era la voz que, susurrante,
conquistaba sin armas el barroco
jardín de los silencios con su foco
de luz rosada, firme y deslumbrante.

Fueron sombra de sombras sin espacio
para morir en sueños de bohemia,
la ciudad que corrompe la memoria.

Fueron carne de verso, la pandemia
de la palabra triste que es la historia
de esta historia que arranca tan despacio.

La muerte y la palabra

2011-05-31T02:35:00.004+02:00

Yo también pactaré cuando pueda la muerte,
la voz que me susurra cuando todo es nada,
cuando me desafina la fría madrugada
y mueren en mis ganas las ganas de creerte.

También apostaré con la vida mi suerte,
con el miedo una lágrima y la noche que horada
mi voz con el silencio. Bailaré en su mirada
al auspicio del día cuando el sol me despierte.

Y buscaré una sombra que me alumbre si pierdo
con la excusa de ver si amanece el ciprés
que preside la ausencia. Pero ya no me ves,

soy crepúsculo rojo de la tiniebla, muerdo
la tierra y un poema se vuelve del revés;
la muerte y la palabra rompen así su acuerdo.

La nostalgia

2011-05-27T20:02:00.003+02:00

He conducido el alma por el lado
oscuro de mi vida, la nostalgia,
esa sombra que cubre soledades
y guarda los secretos de la noche.

Con la letra mayúscula del miedo
he saltado al abismo de sus ojos
buscando paraísos que no existen
más que en la mente imaginaria y muda.

No solo de silencio vive el hombre,
el viento del recuerdo nos depara
sensaciones y cláusulas prescritas

en contratos preñados de futuro,
la estación sin solsticio que no llega
con la lluvia ni el sol de la memoria.

La dualidad de los sueños

2011-05-24T19:42:00.002+02:00

En un sueño viví toda la vida
y duró lo que dura un solo instante,
el tiempo de olvidar, el fulminante
segundo de una época perdida.

En un sueño murió toda la vida
y la muerte, infinita y susurrante,
pasó de largo. La vereda errante
del tiempo permanece dividida.

Terrible dualidad la de los sueños
donde, a veces, vivimos y otras veces
morimos cada vez que despertamos.

La existencia se va, no somos dueños
de las agujas del reloj ni jueces
de la oscura frialdad en la que estamos.

La senda de la muerte

2011-05-19T13:48:00.000+02:00

No hay nada tan efímero y eterno
como el ahora. Se nos va, y se queda
como nosotros nos marchamos, rueda
sobre sí mismo en busca del invierno.

Igual le ocurre al inmortal cuaderno
que arrastra nuestra vida en su vereda,
uno se va, pero un renglón hereda
el verso que no arde en el infierno.

El tiempo es la senda de la muerte
y nosotros, amigo, peregrinos
que vagan como seres errabundos,

las horas, los minutos, los segundos
van labrando feroces los caminos
que nos dejan llorando nuestra suerte.

De las noches en vela

2011-05-16T23:57:00.001+02:00

De las noches en vela, solitario,
del recorrido urgente de la vida,
desde aquella memoria adormecida
se presenta desnudo mi glosario.

Soy un hombre pegado al calendario
que se atreve a vivir, pobre suicida,
sin la careta del actor, olvida
que el tiempo se convierte en escenario.

Persigo la belleza de una duda,
la clave que me explique sin la ayuda
de preguntas que invoquen al espejo.

Recuerdo que apostaba mi pellejo
por la verdad cortante y puntiaguda,
ahora es todo mucho más complejo.

En la sombra

2011-05-03T01:12:00.002+02:00

En la sombra del parque que frecuentas
te he soñado esperándome, te he visto
en los bancos de niebla donde asisto
para encontrar tus tardes polvorientas.

Me han citado las gárgolas sedientas
de tu teclado, por tu cita existo,
por la verde alameda que conquisto
en sueños de papel. Después te ausentas.

Y se quedan los árboles sin savia,
y los bancos de humo se evaporan
con el calor pesado de mi rabia,

y los poemas que no escribo lloran
versos desesperados, que me ignoran,
y me muero en la sombra de tu labia.

Rosas sordomudas

2011-05-01T02:24:00.003+02:00

Si mis ojos miraran a la gente
como tú, si tu boca me callara,
si la esfera del tiempo se parara
para poder vivir eternamente.

Si el cirio se quedara de repente
sin cera que prender, si te soñara
en las noches de insomnio y luna clara,
no podría morir eternamente.

Mi voz, que se ha forjado de penumbra,
florece en la arboleda con esquinas,
en la hierba grisácea de adoquín,

pero el frío silencio se vislumbra
y llenará de tallos con espinas
las rosas sordomudas del jardín.

Carla

2011-04-26T01:12:00.003+02:00

Esta niña que canta, que sonríe y que llora posesa,
este ciclón de vida que enamora con solo mirarla,
este animal salvaje que te araña, te ladra y te besa
este mar de ternura con carita de ángel es Carla.

Podéis verla sentada en su parque estrenando calesa
o despierta a las cuadro, desvelada, con ganas de charla,
dibujando picassos en paredes, sofás o en la mesa
donde come papilla o se esconde y no puedo encontrarla.

Si no me rompe el alma me destroza un ce dé de Sabina
o me niega un abrazo cuando intento cambiar sus modales.
¿y quién puede negarle el placer de inundar la cocina?

Carla cumple dos años, y los años, pesados metales,
vaciarán este nido, para siempre será golondrina.
Mientras tanto, sus padres, seguiremos comprando pañales.

El hombre y la muerte

2011-04-24T23:23:00.002+02:00

El hombre que batalla su interior
asume que la vida le abandona
definitivamente, no perdona
el tiempo que golpea sin pudor.

El hombre que se sabe soñador
vive la eternidad y se emociona
con la mañana, por la tarde entona
su destino y de noche su dolor.

No cabe la añoranza en la mirada
absurda de la muerte, ni el sonido
metálico del miedo y del olvido,

el hombre, para el hombre, es una espada
que lucha cuando todo está perdido,
ignora que, al final, no queda nada.

La vida es una senda inevitable

2011-04-07T00:18:00.003+02:00

He buscado en espejos cóncavos la mirada

de la experiencia, sabia y alquimista,

pero nunca la encuentro, la conquista

del alma es la conquista de la nada.

He perseguido un sueño consciente de papel,

el papel del deseo y del olvido,

el papel que se escribe con el ruido

de la memoria desgarrada y cruel.

Cansado de observar el horizonte, acabo

emprendiendo el camino al insondable

universo, nocturno, oscuro, inerte.

Quizá valga la pena vivir, al fin y al cabo

la vida es una senda inevitable

para los peregrinos de la muerte.

No queda nada

2011-03-07T13:10:00.001+01:00

Ya casi no me acuerdo de tu cara.

El tiempo sodomiza la memoria

llegando la cordura transitoria

a ser su estado natural, la tara

de un reloj que te arruga y nunca para.

Nos hemos hecho viejos. Nuestra historia

firmó la petición de moratoria,

como si algo de química quedara.

Pero no queda nada. Alguna flor

disecada entre páginas del diario

del olvido y bolitas de alcanfor

que borran tu perfume del armario,

y tu ausencia que deja solitario

el cuarto donde hicimos el amor.

Página muerta

2011-03-02T02:26:00.001+01:00

Si mi alma se olvida

en los arcenes de autopistas blancas

de la memoria, si en las horas francas

de tu reloj me pierdo, siempre queda la vida.

Si el amor no es motivo

para vivir eternamente y ves

que el tiempo me silencia, si después

mis latidos se apagan, quedará lo que escribo.

Mi boca no maldice ningún abracadabra

para abrir el cuaderno transparente

de la noche despierta.

Y en mis manos la sangre que mancha la palabra,

que derraman mis versos lentamente

en mi página muerta.

Morgana

2011-02-23T23:44:00.001+01:00

Arderá tu osamenta en llamas de un infierno

que nos consumirá a todos - o a ninguno-,

serás la rosa negra, el pensamiento hembruno

que recomponga el orden en este desgobierno.

La violencia que canta, tejedora de sogas,

ciclotímica, almática, morganámide o tú

simplemente, poeta, muñeca de vudú

que arrancas las agujas de los llantos que ahogas.

Cada cosa serás, cada una en su instante.

El tiempo, que es mi tiempo, será oscuro testigo

de los trajes que habrán de vestir tu desgana.

La vida continúa en la tierra, no obstante,

regalándote flores que compartes conmigo,

que matarán tu olvido, para siempre, Morgana.

Tus versos - acróstico

2011-02-22T23:20:00.001+01:00

A veces, la mañana me sorprende

robándole minutos a las horas,

ojeando poemas a deshoras,

sólo, nostálgico, ¿feliz?, depende.

A veces, son tus versos ese canto

risueño y necesario, la perdida

inocencia que salva una vida

oscura desterrada al desencanto.

A veces, solo a veces, esa magia

lo envuelve todo y vivo en tu escultura

onírica y la hago pensamiento.

Nada después. El vértigo presagia

soledades, más tedio, más cordura.

¡Oh Dios!, si yo tuviera tu talento.

La vida sigue - acróstico -

2011-02-16T12:51:00.000+01:00

Imagino que el tiempo seguirá

amontonando días y memoria.

Una vez navegué por mares grises

a lugares lejanos y fantásticos

y una especie de brisa irrespirable

confundió mi temor con libertad.

Lentamente las calles de mi cuerpo,

que jamás conocieron los narcóticos,

en cada paso, destilaron paz.

Nunca pensé que al cabo de los años

soñaría las parcas de ese océano.

Y no puedo olvidarme del reloj

de la nostalgia, pesa demasiado.

(Y lo asombroso es que la vida sigue.)

Apagarán mis versos el olvido

2011-02-14T00:00:00.001+01:00

Y apagarán mis versos el olvido,

ese fuego que abrasa la memoria,

y en la ceniza no hallaré la gloria

de las deidades mas sabrás que he sido.

Yo sé que la palabra es un latido

necesario y vital, la escapatoria

hacia el mar infinito de una historia

que no me pertenece, pero pido

solamente un renglón para decir

que la vida me araña, que los años

me pesan como párpados de acero,

que me agotan las ganas de vivir.

Contarte que jamás los desengaños

fueron tan dolorosos. Que me muero.

El laberinto

2011-02-13T01:00:00.002+01:00

Mi sueño es el camino de Teseo

buscando al Minotauro de la vida,

la lucha a cada paso, la mordida

venenosa y nocturna del deseo.

Por ansiar la victoria ya me veo

agonizante de mortal herida,

y nunca verá Ariadna mi salida

del laberinto, al sueño de Morfeo

he sido condenado eternamente.

La muerte certifica mis fracasos,

metáfora de mitos y de gloria,

las losas son el techo del valiente;

¿hacia dónde me llevarán los pasos

cuando sea un espectro de la historia?

El último día de mi vida

2011-02-11T03:00:00.000+01:00

Es el último día de mi vida.

Salir por la mañana para ver

cómo amanece, quedo, releer

los sonetos de Borges y cumplida

la ruta del adiós, buscar la playa,

y comprender el mar, y navegarlo

con mi barquito de papel, y amarlo,

¿cambiará su color cuando me vaya?.

Y andar para encontrarme donde estoy,

justo en medio del atlas, prisionero.

Soñaré lo que dejo brevemente,

vencido y desarmado, porque hoy,

es mi último día, y si no muero,

mañana lo será, forzosamente.

Te quiero, princesita.

2011-02-07T02:04:00.005+01:00

Te quiero más allá de las frases complejas

que explican el amor, mi pequeña tragona,

te quiero cuando duermes, cuando ríes burlona,

cuando el sol te acaricia, te calienta y te quejas.

Te quiero con el alma que desnuda me dejas

cuando lloras y canta la abuela - y desentona-.

Te quiero intensamente, diminuta persona,

más allá del cariño que profesan las viejas.

Tu presencia es un cielo cristalino en el día

que sigue a la tormenta, la inyección de alegría

en las venas del tedio que acecha silencioso.

Y te muestras serena, vital, con ese encanto

que me hace más humano, más feliz, más dichoso.

Te quiero, princesita, no te imaginas cuanto.

Los fantasmas

2011-01-31T03:18:00.001+01:00

Mi casa está habitada por fantasmas.

Luis Alberto de Cuenca se pasea

a su antojo, se tumba en mi chaise-longue

y me cuenta -jamás lo hace en voz alta-

que hubo un amor oscuro y otro barrio

de Salamanca. Pasa Luis García

más desapercibido y, en silencio,

se recuesta en mi lado del sofá

y me canta - también en voz muy baja-

coplillas por la muerte de un colega.

Sin embargo, Benítez Reyes hace

mucho más ruido, siempre obsesionado

con su reloj. Los tres son buena gente,

y Sofía ya no les tiene miedo.

El cielo

2011-01-27T01:45:00.001+01:00

El cielo es un lugar donde los sueños

aparcan en sombríos nubarrones

adoquinados. Muestran los bufones

cascabeles dorados con diseños

de Ágata, los ángeles, pequeños

secretarios chivatos y burlones.

Arrancados de místicos pendones,

los lirios se amontonan en barreños

de polipropileno. Sal y herida,

tiniebla gris y cúpula suntuosa.

Paraíso del miedo y la esperanza,

el cielo, es una calle sin salida

donde la muerte, oscura y silenciosa,

pasea por la acera su venganza.

Memoria selectiva

2011-01-25T00:48:00.000+01:00

Memoria, una ventana de cristal

traslúcido que muestra la confusa

imagen del pasado. Pobre excusa

de olvidos y principio racional

de la existencia, cámara vital.

Es arma que protege y es la musa

inspiradora, el dedo que me acusa.

La memoria es el film documental

de la vida en capítulos virtuales.

Es una gran pantalla donde pasan

solamente las cosas que añoramos,

por eso, mis recuerdos son postales

con su nombre y relojes que se atrasan,

y un sueño del que nunca despertamos.

Mi vida en un instante

2011-01-20T23:01:00.001+01:00

Y quise ver mi vida en un instante,

en una casa blanca mi camino

se detiene. Su puerta es un destino

pendiente de cubrir, otra vacante.

Y lentamente el mar y un navegante

que viene a mi memoria como vino

mi niñez, un retrato vespertino

de luz húmeda y viento de levante.

El tiempo que repaso es una nube

gris que expande su sombra en las llanuras

doradas de mi infancia. Me detuve

y se pasó de largo, pues la vida

no hace escalas en lúgubres y oscuras

ciudades que son calles sin salida.

Nostalgia II

2011-01-12T20:43:00.004+01:00

Sentado en mi atalaya de hormigón

he vuelto a recordar la melodía

del fracaso. La tarde, parda y fría,

amarga como un diente de limón.

Duele ver que no soy más que un renglón
tachado en tu memoria, una sombría
imagen errabunda en el tranvía

de tus noches de piel, saliva y ron.

Distancia es un futuro confundido

y el silencio una lágrima que escuece,

lo nuestro, simplemente indiferencia .

Prendiste fuego al diario del olvido

y la ceniza gris desaparece

con el gélido viento de tu ausencia.

Volver a ser pequeño II

2011-01-11T01:42:00.000+01:00

De mayor, lo que quiero es ser pequeño.

Jugar al baloncesto en la canasta

de la vida, ganar en la subasta

del amor, de la noche, de mi sueño.

Ser el amo de todo y no ser dueño

de nada. Ser rebelde, iconoclasta.

No quiero ser esclavo de la pasta

que nos compra. Yo quiero ser pequeño.

No tener más invierno que el verano

ni menos primaveras que sin ti.

Ser centro de mi ley de gavedad.

Sentir entre mis manos otra mano

y acabar cada beso que perdí

cuando empecé a ganar mi soledad.

Soneto de la muerte

2011-01-09T06:13:00.008+01:00

Los cirios de los años, cuya cera
se funde fantasmal en candelabros
de silencio, sombríos y macabros,
cosen trajes de hueso y calavera.

La luna está silvando su balada.
Somos negros jinetes en un mundo
de caballos alados, un segundo,
la vida es un segundo, casi nada.

La luz se va apagando, ya es invierno,
la niebla va espesando en el infierno,
el cielo poco tiene que decir.

La fría oscuridad nos narcotiza,
seremos polvo blanco o gris ceniza:
¿no vivimos? pues hemos de morir.

Mina antipalabra

2011-01-05T00:19:00.004+01:00

Señoras, caballeros, una mina
antipalabra ha sido detonada.
Ha amputado mis versos, que ya nada
cuentan de mí. Se forma tal neblina

que muy dificilmente se adivina
acento o rima alguna en esta riada
de letras sin sentido. La mirada
de Dios, solo es mirada y su Divina

Presencia no es divina. Apenas leo
los restos de un poema que retiene
mi memoria entre folios mutilados.

La luna se ha cobrado su trofeo.
No existe una metáfora que frene
la hemorragia de sueños derramados.

Vampiro

2011-01-02T04:56:00.005+01:00

No pidas otro beso, no me queda,

el tedio se ha colado entre mis brazos.

No quiero más caricias sin flechazos

ni el negro de tus sábanas de seda.

Tal vez, sin tus mañanas, nunca pueda

saber del equilibrio y los abrazos

de cristal se me rompan en pedazos.

El adiós en tus lágrimas se enreda,

sin embargo, decido despedirme.

Cierro la puerta tras de mí, respiro,

traspaso la frontera de tu mundo.

Me subo al autobús con paso firme

buscando sangre fresca, soy vampiro

por el día y, de noche, me confundo.

Soy un poema

2010-12-27T01:31:00.000+01:00

Soy un poema. Vivo si tus ojos

aciertan a leerme más allá

de mi significado. Puedo ser

resultado de una madrugada

sonámbula, o quizás ser el motivo

en sí que te ha llevado a mi lectura.

Podría describir cómo el amor

se va cuando las dudas dejan hecha

la maleta de noche sin decir

adiós. Tal vez podría ser un folio

en blanco escrito en tinta de limón

y que solo tú puedas recitarme.

Pero soy el efímero poema

que en este verso muere en tus retinas.

Borrachera

2010-12-27T01:15:00.001+01:00

La noche se me escapa de las manos

y, de nuevo, camino hacia la barra

del próximo bar donde no es seguro

que te encuentre. Las cuatro. Todavía

conservo la esperanza de romper

mi copa con la tuya y naufragar

un nuevo amanecer entre tus brazos.

Y resulta que siempre eres tú quien

me encuentra, cuando hundido en el delirio

del alcohol, me olvido de ti, cierro

los ojos y la infame oscuridad

me abarca. La resaca me levanta

y siento, cada día que me acuesto

contigo, los puñales en mi hígado.

Nadie

2010-12-27T00:47:00.002+01:00

No has vuelto a hablar conmigo desde hace

veintiséis largos años. Mi sonrisa,

como ves, se ha deshecho de la boca

que antes la sostenía, cuando el pelo

no asomaba debajo de mis hombros.

Si digo la verdad, nunca te he echado

de menos. Tu silencio fantasmal

no ha hecho más que afirmar mi desencuentro

contigo. Pero hay gente que no entiende

tu ausencia y te reclama con sus manos

cruzadas y sus cantos de domingo.

Hay gente que despierta cada día

esperando de ti algo que, sospecho,

nunca les podrás dar, pues no eres Nadie.

Enséñame a vivir

2010-12-24T02:10:00.000+01:00

Enséñame a vivir que esta agonía

está vistiendo el luto de un futuro

que se acerca veloz y, tras el muro,

su sombra se confunde con la mía.

Sabes que el porvenir cumple sus años

cada minuto... cada vez que callo.

Bajo el sol de tu árbol, hago ensayo

general de mi vida y los extraños

recuerdos que la forman se congelan,

como agua que reposa en una fuente

helada, como el frío de una fosa.

Enséñame a luchar cuando me duelan

las penas de vivir en permanente

oscuridad, la muerte no es hermosa.

El sueño de Sofía

2010-12-24T00:36:00.000+01:00

Un nuevo amanecer, un nuevo día

que empezará a llorar a pecho abierto.

Otra estrella, otra flor en el desierto

que es la existencia. El sueño de Sofía.

Un grito anunciará la profecía

del amor. Tras las olas, inexperto,

mi brazo acogerá otro ser cubierto

de sangre tibia. El sueño de Sofía.

Y volverá a tener sentido el paso

de los años, la mística, el vacío,

el silencio, la vida... Y es acaso

el tiempo de vivir pausadamente

ahora, que mañana es el presente

del sueño de Sofía, que es el mío.

Que salga Enrique

2010-12-14T01:48:00.003+01:00

Que no caiga la noche de Granada,

que alumbre siempre el Sol del Albaicín,

que quiten el cartel que dice fin,

que aquí pase la muerte de pasada.

Que el tiempo se detenga el mes pasado,

que venga el de Lucía y su guitarra,

que no falte el zumito de la parra,

que asistan los cantares de Machado.

Y el "Jota", Leonard Cohen y Picasso,

Mairena, Caracol y Fosforito,

y Lorca, Pepe Hierro, hasta mi vaso.

Y el rock, el blues, el pop, el fado, el tango,

París, Madrid, Berlín, New York y Quito...

¡que salga Enrique y cante otro fandango!.

Lucía

2010-12-13T01:07:00.000+01:00

Acércate Lucía, el tiempo pasa,

y escasas son las nuevas de tu vida,

abunda lo mediocre en pluma lasa,

échate un verso, Aníbal te convida.

Corrige mi soneto, dime, tasa,

no es cierto que te encuentre tan perdida,

¿la cía te persigue?, estás de guasa,

la lengua por la boca se suicida.

Bendita la poesía folinesca,

maldito sea el fin de los quijotes

sin molinos, buscando siempre gresca.

Bendita seas Lu, que a mis pesares,

he puesto a remojar estos bigotes,

te tengo, como nunca, en los altares.

Me ves

2010-12-12T17:11:00.004+01:00

Me ves merodeando tu figura
y callas como tú nunca has callado,
como Dios habla. Ves que he sentenciado
a muerte mi futuro y no censura

tu mirada mi miedo. La ruptura
cristaliza los ojos que han vetado
mis lágrimas y ves que he precintado
la herida terminal de tu cordura.

Me ves tras el espejo que tu aliento
ha empañado ocultando las facciones
de un rostro que conozco, y que no es mío.

Y, ahora, cuando ya no sopla el viento
me ves surcando triste las visiones
quebradas de un pretérito sombrío.

Pesadillas

2010-12-10T23:57:00.002+01:00

No acierto a recordar qué tiempo hace

que no encuentro en mis sueños peladillas

ni nubes de algodón. Las pesadillas,

retiran mis memorias al desguace.

Acecha cada noche un desenlace

cruel, duermo caminando de puntillas,

en medio del tormento y de pastillas,

entre sombras, sin nadie que me abrace.

Escucho tus secretos con orejas

de enanito, después me quedo ciego.

Mis alas no han pasado de muñones.

Me pican en la boca cien abejas,

saliendo vivas todas, desde luego,

y muero yo desnudo entre cartones.

Flamenco

2010-12-10T03:24:00.001+01:00

El alma se derrama gota a gota

por su herida sangrante... y el quejío,

delator de la pena y el vacío,

apaga su silencio. Nota a nota,

golpe a golpe... ¡Flamenco!. Al cabo, brota

el llanto de la vida y el "sentío"

toque de la guitarra rompe el frío

que sufre el corazón tras la derrota.

¡Flamenco!, inicia el cante su caída

tras la última falseta, y es el cante

el bálsamo, la cura de dolor...

Y el dolor es flamenco y es la vida

un tablao, y el duende es un instante

que muere cuando calla el cantaor.

El viejo poeta

2010-12-08T03:29:00.001+01:00

A mitad de camino entre el dolor

y su burbuja está el viejo poeta.

El que deja su sangre de color

carmesí en cada verso. Su libreta,

acta de soledades y de amor.

Dibujo de palabras que interpreta

con séptimo sentido en "mi" menor.

El "joven aprendiz" nunca es profeta

en su entierro. Y se muere en el intento.

Y mata la mentira con su acento

cuando el viejo poeta escribe "vida".

Y llueve cada vez que lo recito

saciando con verdades mi apetito,

cortando la cangrena de mi herida.

Querido John

2010-12-07T23:39:00.013+01:00

Querido John, antes que nada, quiero

darte las gracias por creer en mí.

No hay vientos favorables por aquí

aunque algunos soplamos el velero

desde popa. La vida no es un mero

trámite para un soñador. Perdí

demasiado y, ahora, digo así:

imaginaré el mundo en paz que espero,

borraré de los mapas las fronteras

y el cielo fundiré con el infierno,

no habrá lucha, ni miedo, ni banderas...

Ni dinero, color, ni religión...

Ni ejércitos que aspiren al gobierno

de nuestra utopía, querido John.

Hay una luz que nunca se apaga

2010-12-03T07:23:00.007+01:00

Coge tu coche y llévame a bailar,

donde haya música y la vida exista

más allá de la crisis. Que la vista

se pierda entre la gente de algún bar.

Llévame muy muy lejos... al lugar

donde mi corazón sea la pista

de aterrizaje de tus sueños... Lista

para irme del que nunca fue mi hogar.

Y si en la huída el miedo nos alcanza,

vivir será una pena. Este vacío

nunca lo llenarán con esperanza.

Y si es nuestro futuro un accidente,

morir contigo, no será, amor mío,

morir, será vivir eternamente.

Cerca del mar

2010-12-02T01:42:00.006+01:00

Cerca del mar camino cada día,

junto al frágil susurro que acompaña

el batir de las olas. Melodía

nocturna y aire matinal que empaña

mi memoria en lejana letanía

de niños en la arena... En esa extraña

locura que reside en Almería,

en la ladera oculta de otra España.

Cerca del mar, en el sudor que arde

en la camisa blanca de las dunas,

cerca del mar revivo... también muero.

Cerca del mar... el ámbar de la tarde

... y el negro de la noche con sus lunas

de plástico y calor de invernadero.

Vivir de madrugada

2010-10-15T23:43:00.004+02:00

A la hora de la muerte de los muertos,

a la hora, Dios mediante, de la vida,

a la hora de partir sin despedida,

a la hora de cerrar bares abiertos.

A la hora de los bises sin conciertos,

a la hora de las calles sin salida,

a la hora de ganarte la partida,

a la hora de perderse en los desiertos.

A la hora de los besos, eso espero,

a la hora de decirme "no te quiero",

a la hora de quererte de pasada.

A la hora de la puta y el soltero,

a la hora en la que todo es casi nada,

a la hora de vivir de madrugada.

Llueve

2010-10-15T02:24:00.003+02:00

Olor tibio de tierra y suave brisa

profanada por gotas cristalinas

y frías. Charco y barro en las esquinas

de la calle Real. Llueve, y la prisa

aparca en las aceras. Se improvisa

un baile de paraguas, gabardinas

y miradas confusas. Las cortinas

descorridas; el agua en la cornisa

se desliza al descanso que le ofrecen

los adoquines. Llueve, y la farola

absorve las miradas que se mecen

en el pasado. Y es tu ausencia un breve

y tibio olor a tierra... y estás sola

en medio de la gente cuando llueve.

No

2010-10-13T01:03:00.003+02:00

No sabe tu pezón a caramelo,

no encubren tus latidos taquicardias,

no cumplen las farmacias con sus guardias,

no existen escaleras hacia el cielo.

No saben escribir los coroneles,

no cierran los moteles sin estrellas,

no estrellan los borrachos sus botellas,

no estrenan los toreros más carteles.

No oculta la derrota que ha perdido,

no mide la distancia el retroceso,

no apuntes el orgasmo que has fingido.

No puede la razón con tanto peso,

no pierden los tercetos su sentido,

no acuden otros labios a mi beso.

Olvido

2010-10-13T00:20:00.002+02:00

Solo queda el olvido en esta hueca

soledad que acompaña lo vivido,

cada tarde contigo, lo que he sido

se desvanece en medio de una mueca

de dolor. La memoria se hipoteca

a un pasado falaz, a un parco nido

de palabras inocuas. El olvido...

la cama sin hacer, saliva seca

en la almohada blanca virginal.

Puñado de principios sin final,

asalto victorioso de la mente.

El olvido, resaca del fracaso,

certera gota que rebosa el vaso,

acaso, la más práctica y valiente.

Otoño

2010-10-11T00:55:00.001+02:00

Otoño, tenue luz de una mañana

gris de octubre. Posada de ermitaños

y bohemios, de versos, desengaños

y sueños de carmín y porcelana.

Otoño, crugir de hojas y sonetos

que se marchitan. Suelo de cartón

y lluvia que humedece un corazón

de hojalata... Cestillo de secretos,

alforja de los sueños sin usar.

Flor estanca de otoño y sal de mar

que derrite el deseo del camino.

Otoño, un tren que parte con destino

al adiós... y otro llanto que ahogar...

... y el amor que se marcha como vino.

La palabra

2010-10-04T03:07:00.004+02:00

Dormida, tras las borlas de un poema,

se encuentra la palabra delatora,

la que apunta, la que mata. La autora

del delito de la verdad que quema.

Dormida y, aunque a veces se levanta,

descansa en las bodegas de la pluma

que, aterrada y seca, tacha y se suma

a la voz silenciosa que no canta.

Y si espesa la noche se despierta

y grita libertad. Y ladra el perro...

sonámbula palabra, siempre alerta.

Y regresa el cantor de su destierro

juglar y la mentira muere a hierro...

pues duerme la palabra, no esta muerta.

No hay nada...

2010-10-04T00:46:00.002+02:00

No hay nada que detenga la hemorragia

de sueños. Recuerdos en cuarentena,

un vómito de pétalos. La magia

se ha arrojado a las vías de mi pena.

No hay nada que rescate del olvido

un deseo. Una nube de algodón,

la saliva de besos sin libido.

La espera que envejece al corazón

ya no me duele. No hay nada que duela

ya cerca, si no dentro, del ocaso

que oscurece el cielo en mi duermevela.

La noche, que platica con la muerte,

acecha en las orillas del fracaso

y no hay nada... si no puedo quererte.

Atrévete a volar

2010-10-02T14:39:00.006+02:00

Atrévete a volar, cariño mío,

sumérgete en un mundo imaginario,

olvida de una vez tu calendario

y quítate el abrigo de tu hastío.

Explota la burbuja que te atrapa

en ratos de un ahora que no llega

y fúndete en abrazos de colega

las sombras de la manta que te tapa.

No cuentes en silencio tus secretos,

ni dejes de gritar tus emociones.

Asciende hacia tu sueño en limusina.

Derriba de tu vida parapetos,

disfruta interpretando tus canciones

y baila, que la música termina.

Crónicas de España en verso: semana 35 de 2010

2010-09-01T12:02:00.003+02:00

El fin de este verano se aproxima,

comienza bien mi Atleti: cuatro a cero.

Septiembre estrena huelga y Zapatero

se pasa el chaparrón por su autoestima.

La poli marroquí reparte estopa,

el Sáhara es asunto delicado.

En Chile, a los mineros, le han negado

beber mientras los sacan: ¡ni una copa!.

Laurent Fignon nos deja a los cincuenta,

el Básket siembra dudas en Turquía.

El Earl es huracán y no tormenta.

En Francia hacen limpieza de gitanos,

no llega a repuntar la economía,

Rajoy se está frotando ya las manos.

Crónicas de España en verso: semana 10 de 2010

2010-03-13T14:39:00.003+01:00

"No es sitio para etarras Venezuela",

ni juega con las FARC, eso es incierto.

Alicia Gámez vuelve del desierto

... ahora es talibana aunque nos duela...

Al juez Garzón le hacen la maleta,

a oscuras se manejan en Girona,

y nieva, ¡qué bonito!, en Barcelona,

se gusta Aznar mostrando su peineta.

La Champions se ha quedado sin Cristiano,

la crisis sigue siendo sustantiva,

al menos, se han llenado los aljibes.

Protesta Europa el régimen cubano,

Aguirre baja el pan si sube el iva,

lloramos por la muerte de Delibes.

Mi verso

2010-03-12T00:35:00.001+01:00

Mi verso se encadena a tu sonrisa,

se confiesa nocturno y necesario,

breve, como la estela de tu prisa,

estéril, como actor sin escenario.

Mi verso no se aprende, se improvisa,

emprende su salida del armario

y profana el botón de tu camisa,

mi verso viaja libre y sin horario.

Mi verso sabe a ron de madrugada

y a camas, sin excesos, por la edad,

mi verso toma un taxi de regreso.

A veces, se detiene en tu mirada

y aspira a conquistar tu soledad...

si quieres, te lo cambio por un beso.

Tu arruga no se cura con veneno

2010-03-10T01:36:00.002+01:00

Tu lunes pide a gritos una cama

después de medicarte ibuprofeno.

Ayer murió un minuto de tu fama,

tu arruga no se cura con veneno.

Si pagas este año la derrama

podrás seguir viviendo en el noveno,

formando la erección de la mojama

y viendo la pajilla en ojo ajeno.

No es tiempo de mentiras a tu jefe

y sí de practicar otros idiomas,

no puedes corregir un "pdf".

Es tarde para andar con esas bromas:

si quieres ser noticia de la "efe"

revisa las pastillas que te tomas.

Quisiera...

2010-03-08T19:15:00.004+01:00

Quisiera ver tu mundo de dragones,

saliendo victoriosos del asedio,

quisiera menos tierra de por medio,

quisiera más caricias que empujones.

Quisiera estar contigo en la batalla,

huir volando a sitios muy lejanos,

quisiera unir tus manos con mis manos,

quisiera no arrojar nuestra toalla.

Quisiera adivinar tus escondites,

contar tus pegatinas veinte veces,

quisiera aparecer tras tus remites.

Quisiera hacer la cena de tus peces,

salir al desencuentro de tus quites...

quisiera ser el padre que mereces.

Son más seres los estares

2010-02-25T05:32:00.007+01:00

Deshojas los minutos de un ahora

que aloja aquellas noches que me debes,

recitas el reverso de mi jueves

y los catorce versos de su eslora.

Socorro calla mi alma que mejora

de varias recaídas en tus redes*,

contigo los infiernos son más leves

si abrimos tu cajita de Pandora.

No puede la razón con tanto peso

ni cabe tanto amor en "tupperwares",

ya sabes que me muero por un beso,

por eso, son más seres los estares

y busco los caminos de regreso

sin paso, corazón, por los altares.

* licencia poética

Besos con espinas

2010-02-20T00:25:00.002+01:00

Tu boca extiende besos con espinas

y avala sin aliento mi talón,

mis manos desestiman tus propinas,

tus ojos no me acusan de mirón.

El humo de las plantas que cocinas

concede una hipoteca a mi razón,

si ando redondeando tus esquinas

me lastras por los pies con tu tacón.

Ya ves que por amor no muere el tedio

ni asisten más hormonas a tu orgía:

la tele esculpirá tus soledades.

Así, tendremos cinco de promedio:

un diez, y doctorado en cobardía,

y un cero recitando tus verdades.

Muerte en la oficina

2010-02-17T03:38:00.004+01:00

El aire que libera nos hostiga

y pide tras el cambio veinte duros.

Se acaban derribando nuestros muros

y vuelve a traicionarme tu vejiga.

Pues vivo derrapando entre una giga

y el mega de mi vida sin seguros,

los unos, los recelos, los apuros,

los ceros y el almax en mi barriga.

El ciego de la cresta de la ola

mantiene en alto un flexo que ilumina

el miedo que dormita a la bartola.

La fiestas de guardar con aspirina

reparten los suicidios sin pistola

y muertes sobre mesas de oficina.

Hay cuentos que se quedan sin final

2010-01-25T23:09:00.003+01:00

Camino entre adoquines y alquitrán

y un verso legitima esta ironía,

al borde del suicidio, mi afonía,

no canta por amigas que se van.

Las niñas de papel de celofán

exigen tras el sexo apostasía,

fingiendo en el espejo alguna orgía

que firman Casanova y Sandokán.

Ya sé que una mirada es el asedio

y ver dista de ser su participio.

Un beso busca asilo en tu portal.

Hay cuentos que adolecen de intermedio,

hay cuentos que terminan al principio,

hay cuentos que se quedan sin final.

El peso de la noche

2010-01-25T10:40:00.002+01:00

Se me escapa el silencio de tu boca

cuando la soledad nos acompaña.

Se enquista la palabra hasta que araña

el mudo corazón que me desboca.

El frío en tus temores no sofoca

el fuego de los besos con migraña.

El sexo sin tu piel, una patraña,

el éxtasis de olvido no coloca.

Retiro una verdad como propuesta

de mejora: total, son cuatro días.

No creo que empeore mi lumbalgia.

Se mezcla mi pregunta y tu respuesta,

las ganas de correr con osadías

y el peso de la noche con nostalgia.

Lo mejor de los sueños

2010-01-18T10:18:00.005+01:00

Lo peor de los sueños no cumplidos

es el silencio oscuro del letargo.

Es el grito en el suelo y el embargo

que encierra el corazón sin sus latidos.

Lo peor de los sueños no cumplidos

es sentir que tu tren pasa de largo,

son las gotas del alma en llanto amargo.

Lo peor son los rotos descosidos.

Y lo mejor de un sueño ya cumplido

es el hueco que deja a un nuevo sueño...

el camino expedito a un nuevo paso.

Lo mejor de los sueños que ya han sido

son los frutos presentes que os enseño...

levantad por los sueños vuestro vaso.

Ya nunca te veré sobre las cuatro

2009-12-16T01:47:00.004+01:00

Madrugadas con ego postural

se cuentan estas noches solitarias,

de gente henchidas, huecas... arrabal

de sombras consentidas, mercenarias.

El odio se desangra en la distancia,

cortejo cimarrón que vive dentro

de los sueños que pierden importancia

y esconden tras un beso el desencuentro.

También yo regateo con la suerte

y pierdo en un farol todas mis fichas:

tampoco yo me muero por no verte

ni subasto sin celo mis desdichas...

No espero ser actor en tu teatro...

ya nunca te veré sobre las cuatro.

Entre el cielo y el suelo

2009-11-05T03:21:00.003+01:00

No exhibe nubes el cielo que escampa

y alarga tardes de risas y llanto,

oscuro tul de una noche que campa

discreta y lenta al calor de su manto.

Un cielo casi invernal, expedito...

atril de estrellas y lunas que apuran

sus horas antes del alba contrito

por ser telón de silencios que curan.

Después, mi cielo descubre su envés

y muestra lúgubres mares de cieno.

Escribo versos al cielo que ves:

el bello de antes que ahora es obsceno.

Si el cielo es vida y la noche es el duelo,

vivir prefiero entre el cielo y el suelo.

Volver

2009-11-04T01:20:00.006+01:00

Volver cada mañana a por tus besos,

a oler en mi recuerdo tu fragancia.

Volver a liberar aquella infancia

a orillas de mis días más traviesos.

Volver a aquel febrero sin ingresos,

sin camas de hospital ni vigilancia,

sin noches de sirena de ambulancia,

volver a vertebrar todos mis huesos.

Volver a tu regazo cual gatito

que espera sobre el lomo una caricia.

Volver de tus silencios a mi pena.

(... Después de otro lamento me limito

a sentir tu sonrisa vitalicia

y a poner otro llanto en cuarentena.)

Amor

2009-10-07T00:16:00.003+02:00

Amor, también yo, a veces, me deprimo

y una lágrima explota de impotencia.

También sufro el vacío de una ausencia

que exprime este pasado al que me arrimo.

Amor, también mi blanca tez de mimo

refleja con la lluvia su inocencia.

También se hunden en mares de indulgencia

los gritos del silencio que reprimo.

Amor, mi amanecer se decolora

también en el umbral de la añoranza...

...también calla el reloj que dice "ahora".

Amor, en este cuarto tan pequeño,

también alimentamos la esperanza

de ver como se cumple nuestro sueño.

Tan lejana la muerte

2009-08-31T01:33:00.001+02:00

Tan lejana la muerte desespera

que empiezo a hacer las cuentas hacia atrás,

pero agachar mi cara no verás

mientras ésta no mute a calavera.

Pues andando he encontrado la manera

de vivir sin fijarme en los demás

y no envidiar caminos que jamás

volvería a pisar aunque pudiera.

Tan lejana la muerte me parece

que atento contra el antes y el ahora...

mañana será un niño que envejece.

Tan cerca de la vida está la aurora

que abrigo una esperanza que perece

en el filo de mi alma redentora.

Síes (II)

2009-08-30T13:53:00.005+02:00

El punto que limita la cordura,

la libido que raya la demencia,

la clave de este sol sin partitura,

la nota del examen de conciencia.

El loro que no canta en la factura,

el cante con sordina sin audiencia,

el grano que germina en tu llanura,

el grito al contratar mi descendencia.

Las horas de la espera que no tuve,

las ciudades del mundo de Sofía,

el rosa, como el chicle, de una nube.

La foto que adornaba tu carné,

la noche que pasé en tu compañía,

los padres de mi hermano Juan José.

No somos nada

2009-08-30T06:12:00.003+02:00

No somos la razón que tranquiliza,

ni el cuatro sin el cero de cuarenta,

no somos resplandor de la tormenta,

la herida con dolor que cicatriza.

No somos polvo gris de la ceniza,

el sueño de una noche somnolienta,

no somos ni la sal ni la pimienta,

ni el fin de la semana que agoniza.

No somos el calor de nuestro infierno,

la tibieza del mar que nos rodea,

no somos como el frío de este invierno.

Ni azúcar para el ron de madrugada,

ni el gato que maúlla en la azotea...

¿no ves que sin amor no somos nada?

La droga que me engancha

2009-08-24T08:55:00.004+02:00

Mi cuerpo no derrapa en tu cintura,

los dedos trazan rectas por tu espalda,

mis manos son tangentes de tu falda,

tus senos, corazón, son mi locura.

El viaje por tu cuello una aventura,

el traje de tus ojos, esmeralda,

colgada está en tu ombligo una guirnalda,

el rojo de tus labios, de censura.

El grito sin dolor inspira excesos,

tu boca el paraíso de un pitillo,

la droga que me engancha son tus besos,

me chuto con sus vueltas de tornillo.

Tu tren cruza el andén de mi pasillo

mis huesos se derriten por tus huesos.

El juego de la vida

2009-08-24T08:46:00.003+02:00

Pondrán mayos por medio tus abriles

marcando con arrugas tu belleza,

tus pies confirmarán con su torpeza

el punto y el final de tus desfiles.

Tus pechos bajarán sus percentiles,

perdiendo sus puntitas de cereza,

mostrarán los espejos con crudeza

dos caras del peor de tus perfiles.

Albergarás en cuencas más seniles

los ojos que definen la tristeza

cargados de un futuro que bosteza...

Los años te serán menos hostiles

si guardas hoy las fuerzas de flaqueza

y juegas a la vida sin fusiles.

El vicio de sentir

2009-08-22T02:53:00.005+02:00

A veces me corrijo y no me veo,

consigo convivir con mi impericia,

las otras me permito una caricia,

me da tal subidón que hasta me leo.

Y luego, ya en los brazos de Morfeo,

la búsqueda de tema me desquicia:

la vida es una excusa vitalicia,

la muerte una razón que no me creo.

El vicio de sentir no se codicia,

el arte del soneto es mi recreo.

Escojo entre las noches la propicia

notando en la barriga un cosquilleo...

...que escribo con mi musa no es noticia,

que tú seas mi musa es mi deseo.

Once eme

2009-08-20T03:09:00.001+02:00

Siete y media, Madrid, cielo cubierto,

presagio de tormentas de dolor.

Atocha oye el primer detonador

que hace volar un tren con vil acierto.

Refleja una mirada el desconcierto,

sembrado está en las vías el terror...

la prensa escribirá con estupor

"ciento noventa y uno los que han muerto".

Ya nunca borrarán de la memoria

la sangre que un mal día se tatuó

en esas estaciones de la historia.

Incrédulo ante el trágico teatro,

un poco de mi vida se esfumó

el once eme del año dos mil cuatro.

Síes (I)

2009-08-17T03:40:00.003+02:00

Los versos sin excesos ni morrallas,

el rojo en los ratones de Quintero,

el frío del catorce de febrero,

la noche de los viernes más canallas.

Las puertas que nos abren las murallas,

las tetas de la nieta del frutero,

la fiesta bienvenida de soltero,

la raspa con ternilla de las rayas.

El grito del silencio cuando callas,

la tinta que no queda en el tintero,

los goles de Forlán y el Kun Agüero.

La tabla de los pesos y las tallas,

las bocas que me dicen sí que quiero,

los bises de los besos de las yayas.

La hiel y la razón se comen crudas

2009-08-14T18:08:00.003+02:00

No quieras despejar todas mis dudas,

me gusta imaginar de vez en cuando,

me aprietan los cordones que me anudas

y en vez de respirar me estoy ahogando.

Debí de utilizar todas las mudas,

desnudo el corazón se está quedando,

despiertan mis mañanas menos viudas

si sé que no me estás acompañando.

No quieras engañarme, ya no sudas,

ya sé que mi pasión no está sumando,

la hiel y la razón se comen crudas,

la triste realidad casi sangrando.

Muriendo está el amor sin más ayudas,

tu tedio y mi rencor lo están matando.

Tu ausencia

2009-08-14T02:54:00.003+02:00

Parece que la música termina,

los días de silencios han llegado

sin adiós, sin deseos ni pecado,

sin lágrimas... sin lengua viperina.

Ya nadie, o casi nadie, se imagina

a dónde van los besos que no has dado,

qué marca deja un diente sin bocado,

qué triste un corazón sin esta espina.

Parece que la música termina,

el fin no se redime continuando;

la química es un cuento de la China.

Pensando en un peón con una dama

me paso cada noche asimilando

tu ausencia en este lado de la cama.

Cien motivos para amar... un universo que sentir

2009-08-10T19:25:00.002+02:00

Tendrás mil alegrías en tu vida,

verás como un amigo te abandona,

pondrás antes que patria la persona,

harás de la experiencia tu guarida.

Cabrá en tu corazón alguna herida,

sabrás que con la cura se perdona,

oirás que tras tus pasos se emociona

el padre que se queda en tu partida.

Carla, hallarás razones para huir

y más de cien motivos para amar...

... con todo un universo que sentir.

Será la libertad tu compañera

de viaje y, en tu paso, al caminar,

conseguirás crecer... la vida espera.

El sapo que quiso ver la luna llena

2009-08-10T14:36:00.004+02:00

El sapo solitario, en su laguna,

soñaba con bailar en la verbena

con su amada de plata y tez serena...

... tampoco aquella vez tuvo fortuna.

Con el anochecer menguó la luna.

Un semblante febril entró en escena

y habló para decir no hallarse plena:

quería oírle cantar "canción de cuna".

No existió amnesia más inoportuna:

él no pudo acordarse de ninguna,

firmó con el olvido su condena.

El sapo de color verde aceituna

calló y no pudo ver la luna llena...

... sus ojos entornó y murió de pena.

El día que reinventen la locura

2009-08-09T20:55:00.002+02:00

Comienzo con abstemios pensamientos,

coloco en el prefacio seis sentidos,

se embriagan estos versos de latidos,

vendrán con el otoño los descuentos.

Ahora que te escribo mis lamentos,

me acuerdo de esos años ya perdidos

que fueron con amor correspondidos,

(también con calabazas unos cientos).

En hojas de papel amarillento

protejo mi recuerdo con ternura

pues siento, como sabes, mal de altura

y miedo a perecer en el intento.

El día que reinventen la locura

haremos a medida nuestro cuento.

Propongo...

2009-08-09T15:12:00.002+02:00

Propongo que rompamos los contratos

firmados con el odio y la agonía,

propongo respirar una hora al día,

que salgan nuestros besos más baratos.

Que las guerras se queden en conatos,

librar de su condena a la utopía,

a los presos de amor dar amnistía

y prohibir los discursos insensatos

Propongo refrendar con garabatos

el libro de la risa y la alegría...

la hora del perro, el año de los gatos.

Propongo una cerveza a mediodía,

las cosas de verdad, la fantasía...

...propongo disfrutar los buenos ratos.

Un día gris

2009-08-08T18:14:00.004+02:00

El día se presenta adormecido,

el cielo tiene visos de tormenta,

el vaho en los cristales se sustenta

del frío y la humedad que han ascendido.

En la calle resuena un gran crujido,

es la raíz de nuestro árbol que revienta,

la lluvia gris se vuelve más violenta.

un viento arrollador ha aparecido.

El gélido ladrillo que da el pan

sostiene las ruinas que escribimos

y esconde los dineros que gastamos.

Los tiempos por venir recordarán

que aquella sociedad que malvivimos

fue aquella sociedad que nos buscamos.

El truco está en los panes y los peces

2009-08-08T01:41:00.001+02:00

Pecado original ¿se ha cometido?

¡qué susto!, menos mal que ese no cuenta.

El censo bautismal que los sustenta

registra al pecador recién nacido.

No oculta el misionero el sin sentido

ni corre una mentira a marcha lenta,

el miedo es una presa suculenta,

el credo y el sermón un buen partido.

La historia procuró tanta abundancia,

poderes, celibatos y clausuras.

¿Podrá Dios acabar con las memeces?

Se cubren de valor con la ignorancia,

los ciegos nos guiarán en las alturas...

el truco está en los panes y los peces.

El Niño de las Cuevas

2009-08-06T21:08:00.001+02:00

Molinilla le llama aún la gente

el toque con pasión fue su destino,

adicto al pan de pueblo y el buen vino,

forofo del Atleti... un inconsciente.

Tan cerca del latido que uno siente

que espanta soledades del camino,

oferta voluntades de padrino,

tan fiel y tan hermano... ¡tan solvente!.

El Niño que le llaman de las Cuevas

creció y se convirtió en adolescente

con higos, con los chumbos y las brevas.

El flamenco le ofrece su contrato

de por vida, y lo firma diligente

con sello de la Peña del Morato.

El amor es una cosa... y otra diferente los pecados

2009-08-06T19:58:00.001+02:00

Se trata de admitir que la derrota

habita en las afueras de la euforia

y duerme en una cama supletoria

la siesta del recuerdo más idiota.

Me llora la sonrisa que me brota,

soñar no es un sinónimo de gloria...

el día en el que un beso no haga historia

el alma se verá en la bancarrota.

No paran de acudir a mi memoria

los flecos de la noche más morbosa

que asume la locura transitoria.

Los días que vivimos son prestados

sabiendo que el amor es una cosa

y que otra diferente los pecados.

La canción de las noches tristes

2009-08-06T18:13:00.003+02:00

Tan mágica y real como tus ojos

cabalga por el aire una canción

que habita en la ansiedad de tus antojos

y muere en un suspiro de emoción.

Susurra tus sonrisas, mis enojos,

sabe a melancolía y a ilusión,

consiente por amor los desalojos

que no trasladarán al corazón.

El ritmo que acompaña me envenena,

sus notas apaciguan mi dolor,

me embriagan los acordes de la pena.

La canción de la noche que enmudece

resuena con tristeza en mi interior

y cuando tú no estás... desaparece.

¡Quién iba a imaginar!

2009-07-31T03:27:00.003+02:00

Que apaguen ya las luces de este día,

que no puedo dormir con claridad

y el sueño que desata hostilidad

castiga con pastillas su osadía.

La noche se declara en rebeldía,

respira olor a sexo y soledad,

la sábana te muestra sin piedad

y pierdo al apostar mi cobardía.

Los besos de mentira y mi ansiedad

se enredan con tu pelo en una orgía

creyendo sorprender tu castidad.

¡Quién iba a imaginar!, a nuestra edad,

que íbamos a viajar en compañía

juntando tu midad, con mi mitad.

... y luego nos amamos.

2009-07-31T01:08:00.001+02:00

Se fueron con el viento los aromas,

borraron corazones de la arena,

quitaron nuestro sueño de la escena,

quisieron demostrarnos los axiomas.

Las horas nos pintaron monocromas,

ataron con postigos la cadena,

dejamos de soltarnos la melena,

cambiaron las comillas por las comas.

Buscaron con ahinco las cosquillas,

con ganas de vivir les contestamos.

Los discos de Bob Dylan escuchamos

pasando por las penas de puntillas

gozamos con las cosas más sencillas

y luego nos amamos, nos amamos.

El cuerpo en el que habito

2009-07-28T00:55:00.004+02:00

El cuerpo en el que habito se hace viejo

y cuenta alguna pieza que se oxida,

me avisa, por si acaso se me olvida,

la muerte que dormita en mi pellejo.

En tiempos intermedios me manejo,

invierto en mi mitad toda una vida

y la otra, que se da por aludida,

consigna una señal en el espejo.

Entono una verdad que no percibo,

consiento los refranes reflexivos,

recibo mis mañanas como ayeres.

Asumo nuestra edad como adjetivo,

se muestran estos años posesivos,

sintiéndose preñados de placeres.