No supo ser el viento de levante
y se hizo huracán muy poco a poco,
mitad desposeído, mitad loco,
mitad fiera corrupia y mitad Dante.
Ella era la voz que, susurrante,
conquistaba sin armas el barroco
jardín de los silencios con su foco
de luz rosada, firme y deslumbrante.
Fueron sombra de sombras sin espacio
para morir en sueños de bohemia,
la ciudad que corrompe la memoria.
Fueron carne de verso, la pandemia
de la palabra triste que es la historia
de esta historia que arranca tan despacio.
0 Pasa y opina:
Publicar un comentario en la entrada