Soy un poema

Soy un poema. Vivo si tus ojos 

aciertan a leerme más allá 

de mi significado. Puedo ser

resultado de una madrugada

sonámbula, o quizás ser el motivo

en sí que te ha llevado a mi lectura.

Podría describir cómo el amor

se va cuando las dudas dejan hecha

la maleta de noche sin decir

adiós. Tal vez podría ser un folio

en blanco escrito en tinta de limón

y que solo tú puedas recitarme.

Pero soy el efímero poema

que en este verso muere en tus retinas.

Borrachera

La noche se me escapa de las manos

y, de nuevo, camino hacia la barra

del próximo bar donde no es seguro

que te encuentre. Las cuatro. Todavía

conservo la esperanza de romper

mi copa con la tuya y naufragar

un nuevo amanecer entre tus brazos.

Y resulta que siempre eres tú quien

me encuentra, cuando hundido en el delirio

del alcohol, me olvido de ti, cierro

los ojos y la infame oscuridad

me abarca. La resaca me levanta

y siento, cada día que me acuesto

contigo, los puñales en mi hígado.

Nadie

No has vuelto a hablar conmigo desde hace

veintiséis largos años. Mi sonrisa,

como ves, se ha deshecho de la boca

que antes la sostenía, cuando el pelo

no asomaba debajo de mis hombros.

Si digo la verdad, nunca te he echado

de menos. Tu silencio fantasmal

no ha hecho más que afirmar mi desencuentro

contigo. Pero hay gente que no entiende 

tu ausencia y te reclama con sus manos 

cruzadas y sus cantos de domingo.

Hay gente que despierta cada día

esperando de ti algo que, sospecho,

nunca les podrás dar, pues no eres Nadie.

Enséñame a vivir

Enséñame a vivir que esta agonía

está vistiendo el luto de un futuro

que se acerca veloz y, tras el muro,

su sombra se confunde con la mía.

Sabes que el porvenir cumple sus años

cada minuto... cada vez que callo.

Bajo el sol de tu árbol, hago ensayo

general de mi vida y los extraños 

recuerdos que la forman se congelan,

como agua que reposa en una fuente

helada, como el frío de una fosa.

Enséñame a luchar cuando me duelan

las penas de vivir en permanente

oscuridad, la muerte no es hermosa.

El sueño de Sofía

Un nuevo amanecer, un nuevo día

que empezará a llorar a pecho abierto.

Otra estrella, otra flor en el desierto

que es la existencia. El sueño de Sofía.

Un grito anunciará la profecía

del amor. Tras las olas, inexperto,

mi brazo acogerá otro ser cubierto

de sangre tibia. El sueño de Sofía.

Y volverá a tener sentido el paso 

de los años, la mística, el vacío,

el silencio, la vida... Y es acaso

el tiempo de vivir pausadamente

ahora, que mañana es el presente

del sueño de Sofía, que es el mío.

Que salga Enrique

Que no caiga la noche de Granada,

que alumbre siempre el Sol del Albaicín,

que quiten el cartel que dice fin,

que aquí pase la muerte de pasada.

Que el tiempo se detenga el mes pasado,

que venga el de Lucía y su guitarra,

que no falte el zumito de la parra,

que asistan los cantares de Machado.

Y el "Jota", Leonard Cohen y Picasso,

Mairena, Caracol y Fosforito,

y Lorca, Pepe Hierro, hasta mi vaso.

Y el rock, el blues, el pop, el fado, el tango,

París, Madrid, Berlín, New York y Quito...

¡que salga Enrique y cante otro fandango!.

Lucía

Acércate Lucía, el tiempo pasa,

y escasas son las nuevas de tu vida,

abunda lo mediocre en pluma lasa,

échate un verso, Aníbal te convida.

Corrige mi soneto, dime, tasa,

no es cierto que te encuentre tan perdida,

¿la cía te persigue?, estás de guasa,

la lengua por la boca se suicida.

Bendita la poesía folinesca,

maldito sea el fin de los quijotes

sin molinos, buscando siempre gresca.

Bendita seas Lu, que a mis pesares,

he puesto a remojar estos bigotes,

te tengo, como nunca, en los altares.

Me ves

Me ves merodeando tu figura 
y callas como tú nunca has callado,
como Dios habla. Ves que he sentenciado
a muerte mi futuro y no censura


tu mirada mi miedo. La ruptura
cristaliza los ojos que han vetado 
mis lágrimas y ves que he precintado
la herida terminal de tu cordura.


Me ves tras el espejo que tu aliento
ha empañado ocultando las facciones
de un rostro que conozco, y que no es mío.


Y, ahora, cuando ya no sopla el viento
me ves surcando triste las visiones
quebradas de un pretérito sombrío.

Pesadillas

No acierto a recordar qué tiempo hace

que no encuentro en mis sueños peladillas

ni nubes de algodón. Las pesadillas,

retiran mis memorias al desguace.

Acecha cada noche un desenlace

cruel, duermo caminando de puntillas,

en medio del tormento y de pastillas, 

entre sombras, sin nadie que me abrace.

Escucho tus secretos con orejas

de enanito, después me quedo ciego.

Mis alas no han pasado de muñones.

Me pican en la boca cien abejas,

saliendo vivas todas, desde luego,

y muero yo desnudo entre cartones.

Flamenco

El alma se derrama gota a gota

por su herida sangrante... y el quejío, 

delator de la pena y el vacío,

apaga su silencio. Nota a nota,

golpe a golpe... ¡Flamenco!. Al cabo, brota 

el llanto de la vida y el "sentío"

toque de la guitarra rompe el frío

que sufre el corazón tras la derrota.

¡Flamenco!, inicia el cante su caída

tras la última falseta, y es el cante

el bálsamo, la cura de dolor...

Y el dolor es flamenco y es la vida

un tablao, y el duende es un instante

que muere cuando calla el cantaor.

El viejo poeta

A mitad de camino entre el dolor

y su burbuja está el viejo poeta.

El que deja su sangre de color

carmesí en cada verso. Su libreta,

acta de soledades y de amor.

Dibujo de palabras que interpreta

con séptimo sentido en "mi" menor.

El "joven aprendiz" nunca es profeta

en su entierro. Y se muere en el intento.

Y mata la mentira con su acento

cuando el viejo poeta escribe "vida".

Y llueve cada vez que lo recito

saciando con verdades mi apetito,

cortando la cangrena de mi herida.

Querido John

Querido John, antes que nada, quiero

darte las gracias por creer en mí.

No hay vientos favorables por aquí

aunque algunos soplamos el velero

desde popa. La vida no es un mero

trámite para un soñador. Perdí

demasiado y, ahora, digo así:

imaginaré el mundo en paz que espero,

borraré de los mapas las fronteras

y el cielo fundiré con el infierno,

no habrá lucha, ni miedo, ni banderas...

Ni dinero, color, ni religión...

Ni ejércitos que aspiren al gobierno

de nuestra utopía, querido John.

Hay una luz que nunca se apaga

Coge tu coche y llévame a bailar,

donde haya música y la vida exista

más allá de la crisis. Que la vista

se pierda entre la gente de algún bar.

Llévame muy muy lejos... al lugar

donde mi corazón sea la pista

de aterrizaje de tus sueños... Lista

para irme del que nunca fue mi hogar.

Y si en la huída el miedo nos alcanza,

vivir será una pena. Este vacío

nunca lo llenarán con esperanza.

Y si es nuestro futuro un accidente,

morir contigo, no será, amor mío,

morir, será vivir eternamente.

Cerca del mar

Cerca del mar camino cada día,

junto al frágil susurro que acompaña

el batir de las olas. Melodía

nocturna y aire matinal que empaña

mi memoria en lejana letanía

de niños en la arena... En esa extraña

locura que reside en Almería,

en la ladera oculta de otra España.

Cerca del mar, en el sudor que arde

en la camisa blanca de las dunas,

cerca del mar revivo... también muero.

Cerca del mar... el ámbar de la tarde

... y el negro de la noche con sus lunas

de plástico y calor de invernadero.